a cabeça dela que pensa

Cabeça alinhada ao peito. Meu peito. O coração pulsando quase que diretamente no seu ouvido - quase porque há pele, músculos, separando um do outro - num ritmo de espaçada calmaria. Minha mão dança nas suas costas, dedos brincam entres os fios grossos, negros, que contrastam com a brancura deste rosto. E tá tudo bem, bem. As pernas em flor, desabrochadas, o corpo no meio, peso, cheiro e tato. Na infinitude desses minutos, a gente se sintoniza e eu me transporto para o lugar de bem querer que cola pelo e peito, boca e coxa, braço e tronco. Entre os laços dos meus próprios braços eu me sinto pequena. Mas não é sinônimo de fragilidade nem um ser desproporcional. Eu completo o quadro e, junto a sua medida, grande, balanceio a emoção. Um retrato bonito no espelho do elevador, na minha cabeça: Frida pintando a si e a ele. "Frieda e Diego Rivera".

gostoso quebrar a cara, amassar as prepotências. um ego que se declara tão centrado peca em sua incoerência, assumindo gestos alheios como grandes demonstrações e dizendo, sem rodeios, que outros vivem em engraçadas ilusões. ah, me é cara essa quebra: queima a língua debochada, arde como gelo que afirmei, envenena no riso proclamado. espero do mundo apenas deslembrança; de mim, aprendizado.